Novela Inconclusa

Buscar "Arial", 12, escribir... ¿Qué?.

¿La tristeza que siento? ¿las fórmulas de la novela?

Por la ventana de la habitación veo a un señor que pasa el tiempo, quisiera poder pasarlo, pero se queda atragantado, solo mi cuerpo obedece su ritmo.

Arrugas más, arrugas menos... fotos, recuerdos secos de un amor, esta incapacidad, esta impotencia... el tercer mundo acecha detrás de mi puerta, dentro de mi cabeza, de mi bolsillo y de mi corazón. Observo que todavía soy capaz de unas metáforas, escribir lo roba a uno al mundo de las palabras escritas, que no es el mismo que el del habla, si hablara no diría estas cosas. ¿Qué diría?.

Hola, qué tal, cómo estás?.. yo bien, vos?.. o tal vez algo relacionado con el acontecer climático, porque otros temas son de mala educación o provocan espanto, ¿cómo puede uno decirle a su compañero de trabajo que está muy triste sin que éste se horrorice, eluda el tema, o nos diga... "y bueeeno, no es para tanto, la vida es así, hay gente que si tiene problemas de verdad"?

Con el analista es otra cosa, éste nos cobra, sino no nos soportaría ni un segundo... “soledad, no me persigas por el laberinto, que alucino tener mil amigos, y después nadie me escucha llorar”... ¿quién podría leer estos párrafos? nadie, nadie sería capaz de hacerse una cosa semejante.

Punto y aparte, enter, qué sigue, otra cabeza, el deseo de matar a alguien, el deseo de ser millonario, el deseo de aquella mujer hermosa, el deseo de escribir algo que sea leído por millones de personas, es decir, el deseo de fama, sexo, dinero, drogas, alcohol, ¿dónde quedó la tristeza? ¿detrás de esto? ¿adelante? por momentos, y son muchos, no me importa.

El problema comienza cuando sí me importa, comienza el problema, comienza la solución, creo, no, afirmo, es inevitable, sea cual sea el desenlace del problema, será una posible solución, aunque sea momentánea, todo es momentáneo... “los ricos no son felices, desde que nacen hasta que mueren creen que son felices, pero créanme, no lo son”... el elixir de la vida, la píldora de la felicidad.

La píldora de los sábados por la noche...”un misterio de amor, una forma de ser feliz”... ya saben, comillas "bla bla" comillas, son citas.

El bla bla del otro siempre es mejor que el bla bla de uno, es así, afirmo categóricamente, universalmente, quién se lee a sí mismo con mayor placer que a otro, quién se habla a sí mismo con mayor placer que a otro, ni narciso, eso ya está super evidenciado, analícenlo y cualquier cosa me escriben su opinión.

¿Qué es esto? no es novela, ¿porqué no?... esperemos a ver qué pasa... cuánto hay que esperar hasta que sea... que se le va a hacer, es así... ”si no les gustan mis principios, no importa, tengo otros”... también tengo a-principios, emociones, sentimientos, ¿amor?.

Una noche de cócteles psicoactivos, música perfecta, sexo y el deseo de que la vida entera no sea más que eso, el deseo de morir antes de que empiecen los problemas... laaa... ¿madurez?.

Trabajo, estudio, leo (de leer), practico algo de música y algún deporte, ¿madurez emocional = psicoanálisis? paradójico, tengo 23 y me siento viejo, pero un viejo inmaduro, tal vez solo sea cansancio... es lo más probable.

Me canso de escribir, me gustaría dictarle a alguien y que escribiera por mi, así sonaría más a discurso hablado, creo que podría ser más interesante, cuando pueda lo pongo en práctica, tendría que escribir rápido ese alguien... no, podría grabarme y después desgrabar, y listo, sí, opción interesante.

Probable, opción, relativo... es una opción, es una probabilidad, un punto de vista, una manera de ser.

Estas frases revelan una personalidad racionalista, “un punto ( . ) de vista”, hay miles de puntos ( . . . . ) esto quiere decir, hay miles, millares, de divisiones, división del trabajo, división del estudio en profesiones... y bueno, somos sujetos divididos, y cada vez más divididos, descuartizados podríamos decir.

¿Triunfo de los esquizofrénicos en lugar de triunfo de la religión? o quizá la religión triunfa entre psicóticos, la situación global lo posibilita... todos somos un poco esquizos, habrá de ejercitar ese poco a ver si crece.

14.12.2000.

No creo que este texto dure mucho, tengo una incapacidad casi innata para escribir cosas largas, podríamos decir innata, ya que nací sin siquiera poder escribir.

Además, esto de que pasen unos días y uno retome lo escrito, no se, para mi es una experiencia nueva, les voy a contar cual fue el primer corte, los otros ya no, tal vez los puedan descifrar por los cambios de tema, de humor o de calidad.

Como se podía prever, la primer interrupción, con días (en plural sí) de por medio, fue líneas arriba, por eso se me ocurrió el tema de los cortes, fue mi primera vez, fue donde dice “a ver si crece.” después de ese punto pasaron días hasta “No creo que..”, ahora no voy a decir más nada (en caso de que exista alguien a quién decir algo) acerca de los cortes, al menos eso pienso hoy.

Hablando de lo que pienso hoy, casi lo mismo que ayer o antes de ayer, que me parece notar que escribo en momentos de angustia... leer no es lo mismo, cuando estoy angustiado no busco leer, a veces lo hago, pero no es lo que generalmente me pasa, esta bien decir “lo que me pasa”, porque las cosas le pasan a uno, muy pocas se deciden, creo que las más generales, o ni eso, o si, no sé... ahora estoy escribiendo porque no pude conectarme a Internet por ejemplo, no sé qué hubiera escrito en otro momento, y en qué lugar, eso también está bien, una literatura que no tiene un espacio lineal, aunque deba ser leída de esa forma, no sigue ningún curso fijo, es un errar, “los que no se equivocan yerran”... y los que nos equivocamos pero igual... ¿éh?.

En la escuela primaria me enseñaron que primero se escribía la introducción, luego lo que llamaban “nudo”, que es donde se desarrolla la historia, y luego el desenlace... que bueno, sinceramente, en otro momento me voy a sentar a tratar de escribir algo por el estilo, una cosa como “Había una vez...” va a ser una experiencia muy buena, y lo digo seriamente, no creo que sea nada fácil hacerlo... me gustaría poder conectarme a internet y chequear mis mails, lapsus de mis deseos, pero bueno, sigo con los supuestos lectores.

Ya que no sé si tienen alguna existencia, puedo reflejar mis fantasmas, me imagino que se invierten los roles, yo estoy ahora acá sentado escribiendo porque no tengo ganas de leer y lo que eso implica, pero luego, uno de esos "lectores" que estará leyendo y quizá sintiéndose bien al hacerlo, acompañado, o algo... se sentará a escribir. Cómo se llamará a este género, si es que lo es.
Cada vez que necesito escribir una eñe, como recién, tengo que tipear la tecla “alt” y luego el número 164 sin soltar dicha tecla, porque este teclado no es español (otra vez, voy a tratar de evitarlas) y entonces no incluye dicha tecla... bueno, el bloque “Confesiones” fue el de hoy, aquí en "Autobiografías de la Semana" por canal 19.

Cambiemos ahora de canal, pasemos a canalizar, las emociones por supuesto, creo, por eso es supuesto... drogas, una forma, televisión, otra, escribir, otra, si mezclamos las tres puede que quede algooo... mmmm... no se me ocurre un buen adjetivo, pero según qué televisión y qué drogas... el tipo de escritura.

Al releer lo escrito, insisto en que debería ser hablado, se tornaría más comprensible, por esto de los ritmos, los tonos, la acentuación, las formas por decirlo genéricamente... podría ser un monólogo para algo, alguien, incluso para una cabeza, es decir, para ser escuchado dentro de una cabeza... de vaca seguro, las vacas tienen ese no sé qué que llama la atención, la mirada, el pasto que comen, nosotros rumiamos ideas y ellas pasto, esto, según el entorno, puede considerarse + ó – vital.

¿Se entendió el "+ -"? es algo cómodo, como un sillón, son cosas para ser leídas en un buen sillón y en un buen clima, “te prometo una cita ideal”, sin arena entre los ojos, porque hace llorar.

06.02.2001.

¿Y ahora qué? la hora, 05:22, AM obvio, dentro de un rato me voy a dormir, hasta hoy, no, hasta mañana, hasta después, ¿de qué? holocausto de ideas que proponen diferencias, uñas que crecen de a poco, no como Internet, que es cada día más rápida... páginas, inglés, el idioma claro, de clarear la cosa, volverla transparente naranja, pepsi, un poco de amor francés, citas, adoro las citas, en todos los sentidos, frases, gente, desde ahora no las voy a entrecomillar más (a las citas) porque pierde ese descubrirlas que hace la cosa más divertida, creo, después, en todo caso, hago un catálogo de modas, no, de autores, de modas podría ser tb. La moda es pasajera diseñador, alegraos... esto de abreviar también (tb.) o, por ejemplo (por ej.) en un libro de literatura seria no lo encontrarán... abreviaturas, qué cosa ¿no?... ¿qué cosa qué?... nada.

Pensaba en el "Caso Sandra", una verborragia increíble, si no entienden de quién hablo no importa, entiendan la idea, esta mujer tenía un discurrir de la palabra increíble, por eso le decían psicótica, bueno, por eso y por otras cosas, pero creo que tendría que escribir, haría cosas muy interesantes quizá... 05:36, pasó poco tiempo dentro de todo... buena frase "dentro de todo", es para pensar en muchas cosas, piénsenlas nomas, total se puede pensar cualquier cosa... a mi, si quieren, atribúyanme un pensamiento acerca de la frase, o de lo que quieran, no hay problema, hay discurso, acerca de y acerca-da y a-ser-ca-ca, quiero trabajar eso del significante, surfearlo de ola en ola... hola, tendría que poner un punto y aparte ahora que miro.

La pantalla. El monitor.

05.06.2001.

Le monitor, la música no se entera de nada de todo lo que sucede y hace suceder, escribo y escucho música, la música se hace escuchar, intransferible momento, no hay hipertexto hacia ningún mp3, ni Real Audio, ni nada. Ni... confuso criterio este de escapar por la barandilla con un ni, in, en, dentro de, qué, no sé.

Ahora parece ser que el suceder, de nosotros depender, qué joder!.

Salto.

El uso de los lugares. Sensación curiosa la de sentirse con la libertad de entrar a un sitio con la plena certeza de ser bien recibido y transitar, miles de sitios que nos esperan o no, no importa, lugares, persona-lugar, donde entrar es tan simple como hacerlo, fantasía-fantasma del no-lugar, todos los lugares.

Entro aquí, luego allá, "hola", permanezco y luego de nuevo, cada uno con sus diferentes criterios de funcionalidad.

Lugares comunitarios, privados, institucionales, comerciales, públicos, virtuales, tantos y ninguno, propiedad transitiva de lo social.

Tomo el colectivo, viajo, leo, miro, bajo, camino, llego, entro, me suponen un saber, escucho, hablo, luego me voy, camino, tomo otro colectivo, paso nuevamente a la categoría de uno más, viajo distendido, me siento contemporáneo de todas esas personas y no, bajo, entro a otro lugar, me reincorporan desde otro punto de vista diferente, a otro supuesto saber diferente, me divierto, hablo, miro, río, especulo sobre qué hacer, decido transcurrir allí un cierto tiempo y luego nuevamente partir hacia otro lugar para ser nuevamente reinterpretado... y así.

Ciertas responsabilidades pero ningún eje, bueno, casi ningún, múltiples ejes en todo caso, múltiples lugares, múltiples personalidades en tanto son leídas por los otros, rasgos en común, ciertas repeticiones que hacen marca de singularidad.

Vacío.

La materia está vacía. Asombroso.

Alguna droga para vivir, varias drogas para vivir, todo se multiplica.

Los códigos, hablar para poder estar con alguna mujer en la cama, no hablar para poder estar con alguna mujer en la cama, es variable, mucho, las situaciones me superan en velocidad, se apoderan de mi, cae toda idea de elección consciente de mis actos ¿cómo llegue a esto? bárbaro, dejar que las situaciones nos atraviesen, como seguir el ritmo de la música con el pie, las manos, el cuerpo, la psique, bailar con las situaciones de la vida, nada puede estar mejor, sanción del otro, sino, no sé por qué tendría que ser así, muy divertido, es la risa de lo inesperado, el placer de dejarse llevar, experimentar.

Por momentos todo encaja perfectamente, y lo que no está bien que así sea, es la inclusión de la falla, la diferencia radical, sostener diálogos en los que no se sabe de qué se habla pero donde la sensación de estar de acuerdo supera toda lógica del discurso, el autoerotismo aceptado como condición de la relación con el otro, la única relación posible con el otro. Disfrutadla.

Los mitos caen poco a poco, dando lugar a nuevos mitos, o con suerte o desgracia, a una realidad conformada por la continua interacción, el continuo negociado, el movimiento continuo percibido hasta sus últimas consecuencias.

No es lo real, pero es la realidad como función.

Vaivén. Sacudida. Divagar. El destino está dentro nuestro. El deseo. D-c-o.

Silencio que marca la división entre un tema y otro, discontinuidad, ruptura, despegue, corte, elisión, el sonido determinaba sus límites a través del silencio, ya no, la letra aconteció, el silencio puede ser parte del conjunto, los limites serán designados por los números de track, los nombres de las canciones, la fábrica, que los determina según su arbitrariedad transformada en estructura lógica de un conjunto de acontecimientos, determinados por la relación con otros conjuntos-mundos.

Buscar las vías de comunicación para poder pasar de uno a otro, buscar los cables que se interconectan para transitar por ellos, las ondas satelitales, construir mapas de tránsito, redes.

Transformarse en la transitividad misma.

26.08.02

Quizá continúe esto algún día... hoy me dedique a corregirlo y editarlo un poco.



Dino Wanionok
02.10.2006
05:17